Urgências

Com o passar da semana o desejo de que se mostre o por do sol de sexta-feira cresce na proporção inversa do tempo que lhe falta. No inicio do mês, o desejo de que chegue ao fim veste-se da mesma densidade. Em janeiro programo março, setembro e dezembro com a mesma ilusão de um cego que faz um desenho em tela desconhecida.

Vivo uma especie de pressa da vida independente do lugar ou da forma. Na urgêndia que o tempo passe identifico a ânsia de ser velha. Ao escrever surpreendo-me com as semelhanças fonéticas das palavras ânsia e anciã. Talvez eu já seja mesmo muito velha e apenas deseje chegar ao lugar a que pertenço. Talvez esta sede seja apenas a vontade de me encontrar. Nessa altura poderei descansar do desejo que os dias passem, terei alcançado a calma de viver e entrado no ritmo confortável da espera. Sem pressas. Sem expetativas. 

Brindemos

Ontem esperei por ti, mas não vieste.

Hoje voltei a pentear o cabelo, vesti a roupa de casa e sorri para o espelho ao colocar o perfume. Tirei só um copo, coloquei gelo, limão e o zimbro que trago na mala a cada viagem. O zimbro faz bem aos rins, sabias? Abri uma garrafa de gin de uma microdestilaria hipster da moda noutro continente.

Sentei-me no sofá sem pressa. Ouvi os carros a passar na rua, a cidade a acalmar no fim de um dia de semana em tempo de ramadão. Os pássaros também se preparam para a refeição que nutrirá a noite. As luzes vão diminuindo ao mesmo ritmo do barulho resultante da presença humana. Outros sons se mostram ao dourar da hora. O jejum leva as pessoas mais cedo para casa, o ritual de o quebrar é vivido em conjunto e desejado por todos.
Para mim não é, nem ramadão nem quaresma, e também eu quebro o meu jejum desta maneira, à minha maneira. Sem pressas... E acompanhada. Afinal vieste, ou sempre estiveste aqui, ontem é que não te vi. Brindemos.